Проводим трансформационные игры в Москве
Ворвалась из дождя через легкое движение занавесок. Словно соскользнула со ступенек будущего. Легко смахнула с волос жемчужины дождя. Вдохнула. Шагнула вперед. Нечаянно зацепила длинным шарфом краешек минутной стрелки, сдвинув ее назад буквально на пару минут. Словно давая возможность оглянуться и подумать, выбрать.
— Ты кто?
Она только молча улыбнулась и протянула белое птичье перо. Взяла кисть, опустила ее в воду. Цвет завораживающиими разводами заполнил плотный космос небольшого стакана. Сделала мазок по девственно чистому листу. Второй. Третий. Рождала странный сюрреализм прозрачными, словно дыхание рассвета, красками.
— А можно жёлтого?
Она в ответ протянула кисть и чистый лист.
— А можно краску плотнее?
— Можно.
— А если не получится?
— Просто рисуй. Не спрашивай разрешения.
Рука неуверенно провела жёлтым по бумаге. Закрутила в спираль. Поставила случайную кляксу. Уже смелее размазала ее в неожиданной формы мазок. Добавила цветных брызг. Из ничего спонтанно рождался новый мир. Свой. Непохожий на другие. Захотелось поделиться им, но гостья уже исчезла. В небо улетал белый голубь…
*
Манюня открыла глаза. Яркий сон все еще продолжал жить в непроснувшемся сознании.
— Мечта… — сказала она себе и нырнула в теплые тапочки, — Я знаю, ее зовут Мечта.
Улыбка в зеркало. Прохладная вода по лицу. Горячий чай. И она уже бежала по мокрому утреннему асфальту.
Листья беспокойно гоняли ветер. Зонт собирал на себя неуют дождя. Шум машин создавал музыку дня. На серой дорожке, зацепившись за камень, трепетало белое перо.
"Надо же, держится, сопротивляется, не улетает." — подумала Манюня, пробегая мимо. Но вдруг остановилась. Вернулась. Присела и сказала ему:
— Так ты не Мечта? Ты Реальность? — хохотнула, подняла перо, обтёрла его о край куртки, положила в рюкзак. — Теперь я знаю, какая ты. Разноцветная!
Снова побежала, перепрыгивая через лужи. Странно, но краски вокруг стали чуть ярче среди дождливой серости…
-----
Ольга Крылова
Что вы об этом думаете?
07.09 10:36 ∙ # ∙