Проводим трансформационные игры в Москве
Я уже немолодая женщина.Молодая была немолода.
Еще лет пять - и с ярмарки поеду.
На ярмарке мне хорошо. Весело. Тут прям моё. Не хочу с ярмарки.
Но время неумолимо перемалывает мою молодость.
- Женщина, вы выходите? - спрашивает меня веселый мужичок, похожий на Дональда Трампа.
"Женщина" неприятно режет ухо.
Какая я тебе женщина? Я - девушка. Даже девочка. Видишь, у меня коленка разбита? Это я с горки ехала и плюхнулась. Только вчера зеленка сошла.
А хочешь заглянуть в мою сумочку? Видишь, леденцы. И фломастеры. Зеленый не пишет уже.А это йо-йо. Это не моё. А это жвачка. В ней прикольный вкладыш.
Ну какая я тебе женщина?
Но Трамп про меня уже всё понял.
Он отлично видит мои морщинки и что "не фефнадцать".
Косметологи наперебой зазывают меня к себе. Обещают молодость через боль. И обязательно что-то инновационное.
Я к своему стыду очень далека от косметологии. Не колю, не массирую, не вбиваю, не прижигаю.
Прячусь от них, пугливо выглядывая из-за бруствера дешевых кремов.
Я за естественность. Потому что естественность - это когда вечером умылся, кремика в ладошки прыснул и по лицу так нежно хлоп-хлоп.
Сама себе косметолог.
В дверь уже звонит ботокс. Говорит:
- Ты просила найти выход, а выход только такой...
Я, конечно, скоро сдамся в плен. Выберу самого доброго косметолога и скажу: "Ну, смотри у меня!" и заплачу от страха.
Я боюсь боли. У меня низкий болевой порог.
Мне когда бровям форму придают, я ору. Ору и мечтаю о моде "под Брежнева". Не БрежнеВУ, а БрежнеВА.
Пусть мои серебристые брови колосятся под знаком луны.
Я хочу быть красивой. Это нормально.
Не заморозить искусственно молодость, а просто нравиться себе в зеркале .
Я люблю свое лицо. И никогда не буду натягивать на нем кожу, чтобы скрыть последнее десятилетие.
Эти десять лет мне очень дороги.
И каждая морщинка - это мой опыт, мое время. Бесценные минуты каждого часа каждого дня.
Косметолог возьмет ластик и ненадолго сотрет их с моего лба. Но не из сердца.
Они мне дороги. Мне 35 и ни морщинкой меньше.
Мне так нравится мой возраст.
Когда уже всё знаешь, но еще всё хочешь.
Я тут нашла свой альбом с фотографиями ранней молодости.
Оооо, какая я там...наивнаяяя, глупаяяя. Одета не пойми во что. Но счастливаяяя. Ржу на каждой фотке. И что меня там так смешило?
Молодость?
А сейчас я более серьезная. Ответственная.
Иногда немного грустная. Я совсем недавно поняла, как все устроено. Сориентировалась в пространстве. Я теперь знаю пароль и вижу ориентир.
И иду к нему уверенно, хоть и не вприпрыжку, как раньше. Но раньше я просто скакала, меня переполняла энергия, я перерабатывала ее в суету и вечно куда-то спешила.
Я не знала, куда плыть и как поймать попутный ветер. Теперь знаю. Теперь проще.
Я не ощущаю зрелости как монументальной жизненной осени и не живу на исходе лета. Я просто радуюсь солнцу.
- Осторожнее, солнце старит, - говорят косметологи.
- Правда? Ну значит я буду старая. Когда-нибудь. Но это будет прекрасная, красивейшая и достойнейшая старость, рожденная солнцем.
А пока она не случилась, дайте мне посмотреть в зеркало. Я хочу проинвентаризировать морщинки.
О, новенькая! Привет!
Спасибо, морщинки, что деликатно штрихуете мой лоб согласно возрасту. Мне нравится, как вы это делаете.
Может, поэтому я не стремлюсь к косметологам? Зачем прятать в инъекции то, чем горжусь?
- Ну вы выходите, женщина? - Трамп нервничает. Он спрятал лысину в горстку жиденьких волос. Как будто ее нет. А она есть. И честнее будет ее не прятать. Ты потерял свои волосы в борьбе за счастье. Так носи свою лысину достойно. Как медаль за взятие Бастилии возраста.
- Я? Я - нет. Не выхожу. Мне рано.
Сегодня на ярмарке обещали отличное представление!
Автор: Ольга Савельева
Что вы об этом думаете?