А траве... наплевать

Проводим трансформационные игры в Москве

Давно ничего, не пишу.
По белому белым.
Старательно, не спеша.
Серый шум... какой-то в ушах.
И шастают,
Шастают тени вдоль стен неприметных, замшелых.
Распахнута настежь душа.

Надоело. Сквозит.
Безвре'менья эхо застало врасплох.
Мотивчик неплох.
Но нельзя же оглохнуть на целую душу.
Слушаю.

Сполохом где-то... так далеко горизонт.
Зонт. На скамейке. Забытый. Как я.
Ядом плеснуть бы. Ну, чем вам не "зона"-
Озоновых дыр и границ перекрестие?

Устало навалится радости призрак, зрачки расширяя.
Из-за угла. На спину в плаще.
Вниз, по карнизу, ветер сползает на землю.
Листьям, измазанным осенью, внемля.
Утих.
Триптих лубочный воочию вижу.
Ниже.
Нанижет осколки рассветов на нить бесконечную сон.
Он.
Жизни листает страницы.
И лица.

Странницы птицы.
В поисках мечутся.
Счастья?
Иль просто, за летом летят?
Как могут.
Как... неустанно хотят.

Путник, что в ночь непрестанно уходит.
Спешит.
Самшит неустанно лоснится.
И воздух горчит...
Так нарочито полынью.

Отлынивал. Долго. Искусы презрев. К безумству взывая.
Сцена.
Немая.
И не моя голова в капюшоне.
Не продохнуть от комков.
Тех, что у горла поселятся прочно.
Там, за пределами ночи.
Радость задушит...

В уши - всё тот же серебряный шум.
Бум. Бум. Примешалось.
Невинная шалость - допрыгнуть до самого Неба.
Невидаль.
Небыль.
Тесно в башке окаянной от дум.

Бум, бум... Бум, бум.

А траве - наплевать.
Она под ногами ковром безмятежным.
Как прежде.
Как вечность назад.
Как всегда.
Привыкла. Однако.
А может и мне
Так вот, взять... и привыкнуть?