А может, не говорила никому, она закрытая.
Я знал, но доказательств не хотел. Тогда бы пришлось решать, а что? Я люблю ее, и никакой другой мужчина не изменит этот факт.
Делал вид, что ничего не происходит, подмечал каждую ложь, заглядывал в глаза, видел, что смущена, подлавливал, она смущалась еще больше. Мне это доставляло удовольствие.
И всегда надежда, а вдруг я всё придумал, просто накрутил, сейчас прижму ее, она расплачется и вынет мой подарок на нашу годовщину. А она мечтала сделать мне сюрприз.
Тринадцать лет как поженились, пятнадцать вместе. Подросток дочь и сыну пять. Детей она не отдаст. Общаться позволит, но «ведь ты понимаешь, что со мной им будет лучше…» А как мне жить без них? По воскресеньям?
Я иногда хотел ее убить. Обхватить за горло двумя руками и сильно сжать, чтобы она испугалась, посмотрела мне глаза и поняла, что я все знал. Всё знал всё это время.
Особенно, когда она улыбалась во сне, а я смотрел и думал, вдруг вспоминает наше поле. Я подарил ей незабудки. Тогда она любила только меня.
Но самое страшное ловить ее радость, когда украдкой читает телефон. Глаза озаряются счастьем, только глаза, почти неуловимо, но в этом столько силы. Секунда, и берет себя в руки. Снова стена.
Она счастлива, пусть не со мной. Я должен этим жить. Уже живу.
Просто это не жизнь.
Автор: Жука Жукова
Что вы об этом думаете?