Моя кецеле

Проводим трансформационные игры в Москве

В сонную, пахнущую «армани кодом» и забытыми в мусорном ведре арбузными корками квартиру ворвался нервный треск дверного звонка. Рыжий нечесаный спаниель, до сих пор не понимающий, за какие такие провинности его назвали Ашотом, встрепенулся и зашуршал по паркету в хозяйскую спальню. Хозяин– 40-летний мужчина, как сказали бы в программе «Давай поженимся», «знающий про себя всё», сидел на кровати и, нащупывая на полу затёкшей ногой тапки,соображал: кто же мог к нему прийти.

Спустя пять минут в двери снова деликатно позвонили. Хозяин Ашота – Глеб – вспомнил: это же заказчик. Дело в том, что Глеб, Глеб Филиппов, был поэтом. Нет, не страдающим и голодным узником своей музы. А поэтом, который зарабатывал деньги. Конечно, и он когда-то страдал. Но это было давно и несерьёзно… Сегодня же, компилируя строчки из своих старых страданий с пожеланиями клиентов, Глеб писал гимны госкорпорациям, поздравления уважаемым людям, песни для готовящихся к большой сцене дочек и девушек уважаемых людей.

В это же утро к поэту пожаловал давний клиент – 77-летний Семён Маркович. Денег он платил немного, приходил периодически: заказывал поздравления в стихах для своей супруги.

Сухой, в абсолютно круглых очках похожий на филина Семён Маркович учтиво поприветствовал Глеба, и с не меньшим учтением – Ашота, достал из портфеля тапки (он всегда приходил в гости со своими тапками) и проследовал за Глебом на кухню.

 -Вы же помните, моей кецеле в этом году исполняется 75!

Поэт в ответ «угукнул», пытаясь разогнать утреннюю головную боль холодной минералкой.

 - Я бы хотел, чтобы вы написали стихотворное поздравление. Особенное. Как вы умеете!

 -Да-да, - поэт достал из ящика стола блокнот с ручкой. – Расскажите о том, что бы вы хотели отразить в поздравлении!

Семён Маркович начал рассказывать о детях - о сыне Роберте, «который проводит собственный конкурс скрипачей в Швейцарии»; о том, как жена любит ходить по магазинам и покупать всё подряд, и как его это раздражает; о том, как она не солит суп «потому что вредно», и есть невозможно…  Попеременно он хватался за свой мобильный телефон, мол, никак не получается оплатить парковку, и,почему-то, сильно волновался.  

Глеб смотрел на гостя и думал о том, что старик со времён его последнего визита сильно постарел. И что хоть на нём и светлые брюки, обычно придающие мужчинам нарядность, выглядит он обессиленным, пожелтевшим. Словно лист, вот-вот готовый сорваться с ветки.

У дверей, когда Семён Маркович прятал в портфель выходные свои тапки, Глеб вдруг вспомнил.

- Так день рождения же у вашей жены первого января?! Вы же в декабре всегда приходили!...У нас на написание времени куча!

Семён Маркович задержал растерянный взгляд на поэте: «Напишите в ближайшее время. Я вас очень прошу…».