Он бежал по набережной. Бессмысленная болтовня радиодиджея в наушниках, шум шагов уходящего дня в висках. Он уже и сам не понимал: эти вечерние марафоны - спорт или жалкая компенсация невозможности убежать от себя?
Случайный взгляд. Пара банальных фраз о снеге на пороге апреля. А потом, может быть, в то же время на том же месте... А потом он решится. Нескучный сад в золотом, и она в белом смеётся в объектив фотографа. А спустя много лет на пробежке с дочкой. "Вот здесь на набережной я встретил маму". И девочка пальцами, такими же тонкими, будет кормить уток...
Это могла бы быть красивая история о Москве-реке, на которой в один из холодных мартовских вечеров началась навигация и закончилось одиночество двух сердец.
Но, во-первых, он терпеть не мог запаха лука, который остался на её руках от французского багета. А, во-вторых, она никогда не понимала мужиков в лосинах.
Что вы об этом думаете?